Doch dann bemerkte ich etwas, das meine erwachsenen Augen übersehen hatten.
Die Haut um seine Handgelenke war leicht verfärbt, als hätte etwas stark darauf gedrückt.
Unter seinen Nägeln waren kleine dunkle Flecken – wie getrocknetes Blut oder Schmutz, der nicht entfernt worden war.
Und ein Nagel schien gebrochen, als wäre er während eines Kampfes beschädigt worden.
Mir wurde übel.
Das war kein „natürlicher Tod“.
Das war kein friedliches Ende.
Evan zog erneut an meiner Hand.
„Mama… Opas Hände sehen so aus wie wenn ich falle und mich am Zaun festhalte“, flüsterte er.
„Als hätte er versucht, sich festzuhalten.“
Mein Hals wurde trocken.
Ich trat einen Schritt zurück, mein Herz raste.
„Wir gehen“, murmelte ich.
Doch kaum drehte ich mich um, stand Marianne vor mir im Flur, als hätte sie gewartet.
„Setz dich“, zischte sie durch ihr Lächeln.
„Wag es nicht, eine Szene zu machen.“
Lena stellte sich hinter sie und versperrte den Ausgang.
„Wenn du jetzt gehst“, flüsterte sie kalt, „werden die Leute denken, dass du schuldig bist.“
Mir lief ein kalter Schauer über den Rücken.
„Schuldig… woran?“, brachte ich hervor.
Lenas Lächeln wurde schärfer.
„Frag deinen Sohn, warum er sich so sehr für den Körper seines Großvaters interessiert.“
Einen Moment lang konnte ich nicht sprechen.
Die kleinen Finger meines Sohnes drückten meine, und ich spürte, wie sein Zittern meinen Arm hinaufstieg.
„Ich bringe Evan nach Hause“, sagte ich leise, aber bestimmt.
Mariannes Augen blitzten.
„Nein“, sagte sie sanft.
„Du bleibst bis zum Schluss.“
Ich sah mich in der Kapelle um.
Die Leute beobachteten uns.
Nicht offen – bei Beerdigungen vermeidet man Konflikte –, aber genug, um zu wissen, dass ich keine Szene machen konnte.
Genau das wollte Marianne.
Ich lächelte gezwungen.
„In Ordnung. Einen Moment. Evan muss zur Toilette.“
Lena machte einen Schritt nach vorne, als wollte sie uns folgen.
Ich drehte mich so, dass ich sie unauffällig daran hinderte.
„Er ist sechs“, sagte ich höflich.
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