Draußen standen meine Eltern neben einer Marmorsäule, ihre Wut kaum zu bändigen.
„Glaubst du, diese Uniform macht dich besser als uns?“, zischte meine Mutter.
„Es lag nicht an der Uniform“, erwiderte ich ruhig. „Es war ihre Entscheidung. Dafür ist ein Testament schließlich da.“
Zum ersten Mal fühlte ich mich nicht mehr wie das Kind, das mit einem Seesack die Stadt verlassen hatte. Ich fühlte mich gefestigt. Unantastbar.
Sie waren gekommen, um das in Besitz zu nehmen, was sie als ihr Eigentum betrachteten.
Stattdessen haben sie auch noch die letzte Illusion verloren, dass sie mich noch kontrollieren könnten.
Oma hatte mich ein letztes Mal beschützt.
Und dieses Mal musste ich nicht verschwinden, um zu überleben.
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