Für einen Moment weigerte sich mein Verstand, die Worte miteinander zu verbinden, denn meine achtjährige Tochter Lily sollte eigentlich zu Hause in Oregon schlafen, eingekuschelt unter die Dinosaurierdecke, an der sie so hartnäckig festhielt, obwohl sie längst groß genug war, um das oberste Fach ihres Kleiderschranks zu erreichen.
Ich setzte mich so abrupt auf, dass die Lampe auf dem Holztisch klirrte.
„Was ist passiert?“, fragte ich. „Geht es ihr gut?“
Es folgte eine Pause, lang genug, um mein Herz schneller schlagen zu lassen.
„Sie ist vor etwa einer Stunde hier in der Schule angekommen“, sagte die Schulleiterin behutsam. „Sie ist allein hierhergelaufen.“
Der Satz fühlte sich unmöglich an.
Kinder liefen nicht um zwei Uhr morgens allein durch die Stadt, es sei denn, etwas hatte sie dazu getrieben.
Ich schwang die Beine aus dem Bett und zog mir bereits Jeans an, während ich das Telefon zwischen Ohr und Schulter klemmte.
„Sie ist dorthin gelaufen? Nachts?“
„Ja“, antwortete die Schulleiterin leise. „Sie kam barfuß. Ihre Füße sind vom Schotterweg aufgeschürft, und sie hat mehrere Verletzungen an Armen und Beinen. Seit ihrer Ankunft hat sie nicht gesprochen. Sie schreibt nur immer wieder dieselbe Nachricht auf Papier.“
Der Raum schien sich leicht zu drehen.
For complete cooking times, go to the next page or click the Open button (>), and don't forget to SHARE with your Facebook friends.
