Doch zwanzig Minuten später saß ich bereits im Auto und fuhr ihm hinterher.
Die Stadt war klein. Enge Straßen, alte Häuser, alles offen einsehbar. Sich zu verstecken war schwierig. Ich parkte etwas weiter vom Haus meiner Schwiegermutter entfernt und wartete. Mein Herz schlug, als würde ich etwas Verbotenes tun.
Nach ein paar Minuten stieg er aus dem Auto und ging ins Haus.
Ich beobachtete die Fenster. Zunächst nichts Ungewöhnliches. Dann bewegten sich die Vorhänge im Wohnzimmer leicht. Und ich sah etwas, das mir den Atem raubte 
Ich saß im Auto und konnte meinen Augen nicht trauen. Wie konnten sie das vor mir verbergen?
Er stand nicht bei seiner Mutter und umarmte sie nicht — er drückte sie fest an sich. So, wie er mich schon lange nicht mehr umarmt hatte.
Die Schwiegermutter sah ihn mit einer solchen Zärtlichkeit an, dass mir unbehaglich wurde. Aber es ging nicht nur um die Umarmungen.
Dann betrat noch jemand den Raum — eine junge Frau, etwa fünfundzwanzig Jahre alt.
Sie hielt einen Jungen an der Hand. Das Kind war ungefähr vier Jahre alt. Dunkle Haare, dieselben Augen wie bei meinem Mann. Dasselbe Lächeln.
Mein Mann ging vor ihm in die Hocke, lächelte und umarmte ihn fest. Das Kind umarmte ihn zurück und sagte etwas, bei dem mir eiskalt wurde.
— Papa.
Die Schwiegermutter stand daneben und sah sie an, als wäre das die normalste Szene der Welt.
Sie versteckten sich nicht, sie hatten keine Angst. Das bedeutete, dass es schon lange so ging.
Ich saß im Auto und begriff, dass mein Leben genau in diesem Moment zerbrach.
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