Es entstand eine Pause. Dann sagte er, das Mädchen behaupte, sie heiße Grace und sehe dem Foto in ihren Unterlagen verblüffend ähnlich.
Mein Herz hämmerte schmerzhaft in meiner Brust. Noch bevor ich ihn stoppen konnte, hörte ich Bewegung – und dann eine kleine, zitternde Stimme.
„Mama? Bitte hol mich ab.“
Der Hörer glitt mir aus der Hand.
Es war ihre Stimme.
Neil kam in die Küche, als ich noch immer zitternd dastand. Als ich ihm sagte, Grace sei an ihrer alten Schule, wurde er statt ruhig zu bleiben kreidebleich.
Er legte hastig auf und bestand darauf, es sei ein Betrug – KI-Stimmenklonen, öffentliche Nachrufe, soziale Medien.
Jeder könne so etwas fälschen, sagte er. Doch als ich meine Autoschlüssel griff, geriet er in Panik und versuchte, mich aufzuhalten.
„Wenn sie tot ist“, verlangte ich zu wissen, „warum hast du dann Angst vor einem Geist?“
Er warnte mich, mir würde nicht gefallen, was ich vorfinden würde.
Ich fuhr wie im Nebel zur Schule. Als ich das Büro des Direktors betrat, war sie da – älter, dünner, jetzt etwa dreizehn – aber unverkennbar meine Tochter. A
ls sie aufsah und flüsterte: „Mama?“, sank ich auf die Knie und schloss sie in die Arme. Sie war warm. Echt. Lebendig.
Dann fragte sie, warum ich sie nie abgeholt hätte.
Neil tauchte wenige Augenblicke später auf und sah aus, als hätte er etwas Unmögliches gesehen. Ich nahm Grace und ging mit ihr, ignorierte seine Proteste.
Zu ihrer Sicherheit brachte ich sie zu meiner Schwester Melissa. Grace hatte panische Angst, „wieder mitgenommen zu werden“ – und das jagte mir mehr Angst ein als alles andere.
Der nächste Schritt war das Krankenhaus.
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