Ich nahm ihn.
Meine Finger waren kalt.
Ich wusste, dass Oleg triumphierte.
Er dachte, er habe den Deal des Jahrhunderts gemacht: mir die alte Stalinbauwohnung im Zentrum von Petrosawodsk aufgeladen, um die Inga bis zur Wiederkunft Christi zu prozessieren gedroht hatte, und dafür vollständige Freiheit von meinen Ansprüchen auf seine wirklich profitablen Vermögenswerte bekommen.
Er wusste das Wichtigste nicht.
Er wusste nicht, dass ich gestern um sieben Uhr abends, als dieses Büro offiziell schon geschlossen war, in genau diesem Sessel gesessen hatte.
— Sind Sie sicher, Valentina Sergejewna? — fragte mich derselbe Anwalt gestern und sah über seine Brille hinweg.
— Wenn Sie die Vereinbarung in dieser Form unterschreiben, nehmen Sie nicht nur die Wände auf sich.
Sie nehmen die gesamte Belastung auf sich.
— Ich bin sicher, — antwortete ich gestern.
— Zeigen Sie mir einfach die Zahlen noch einmal.
Und er zeigte sie.
Genau die Zahlen, die Oleg „zufällig“ nicht bemerkt hatte, als er die Unterlagen über seine Bekannten beim BTI aufsetzen ließ.
Zahlen, die meine „arme“ Schwester Inga in den zwei Jahren angehäuft hatte, in denen sie angeblich auf die Wohnung aufgepasst hatte, während ich im Norden arbeitete.
Ich setzte meine Unterschrift.
Langsam.
Klar.
— Na, das wär’s! — Oleg sprang auf und hätte beinahe den Stuhl umgeworfen.
— Freiheit!
Hör zu, Wal, sei mir nicht böse, aber ich nehme die Kinder zu mir.
Während du dort renovierst, während du das mit Inga endgültig klärst …
Bei mir wird es ihnen besser gehen.
Pool, Garten, Schule in der Nähe.
Du verstehst selbst.
Ich sah ihn an.
In seinen Augen leuchtete eine so aufrichtige, beinahe kindliche Freude darüber, wie geschickt er mich „über den Tisch gezogen“ hatte.
Er nahm die Kinder, er nahm das Geld, er nahm die Zukunft.
Und mir ließ er die Vergangenheit.
Nur hatte er eine einfache Wahrheit vergessen, die wir Metrologen schon im ersten Studienjahr lernen: Jede Messung hat eine Fehlergrenze.
Und manchmal ist diese Fehlergrenze größer als das Ergebnis selbst.
— Natürlich, Oleg, — sagte ich und stand auf.
— Nimm die Kinder.
Bei dir werden sie wirklich … mehr Platz haben.
Ich verließ das Büro als Erste.
Auf dem Flur roch es nach Staub und alten Akten.
Von Meeresbrise keine Spur, nur stickige Luft eines Amtsgebäudes.
Ich ging die Treppe hinunter und zählte die Schritte.
Dreizehn.
Fünfzehn.
Siebzehn.
Morgen wird Oleg erfahren, dass sich das „Familiennest“ im Stadtzentrum in einem Haus befindet, das bereits vor einem halben Jahr als baufällig zum Abriss erklärt wurde.
Aber das ist nur die halbe Katastrophe.
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