Ryan hatte sie offenbar schon zweimal getroffen.
Das erkannte ich daran, wie leicht sie ins Gespräch kamen, während ich daneben stand und mein unberührtes Getränk hielt.
„Claire, richtig?“, sagte Vanessa und musterte mich mit glatter, kühler Freundlichkeit.
„Elena“, korrigierte ich.
„Natürlich“, sagte sie, obwohl offensichtlich war, dass es sie nie interessiert hatte, sich meinen Namen zu merken.
Ryan lachte, als wäre das charmant.
Etwas zog sich in meinem Magen zusammen.
Eine Stunde später wurde es schlimmer.
Ich fand sie allein bei den Terrassentüren, viel zu nah beieinander stehend.
Vanessa berührte seine Brust, während sie sprach.
Ryan beugte sich zu ihr in dieser intimen, aufmerksamen Weise, die er seit Monaten mir gegenüber nicht mehr gezeigt hatte.
Als er bemerkte, dass ich zusah, wirkte er nicht verlegen.
Er wirkte genervt.
Gegen Mitternacht löste sich die Party in kleinere Gruppen auf.
Ein Sommernebel hatte sich über die Hügel gelegt, und die Auffahrt war voller Luxusautos und betrunkener Gäste.
Ich stand im Foyer und suchte Ryan, als ich Vanessas Lachen von den Stufen vor dem Haus hörte.
Ich ging hinaus, gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie er ihre Hand nahm.
Dann drehte er sich um, sah mich, und warf mir seine Autoschlüssel direkt vor die Füße.
Sie schlugen mit einem scharfen metallischen Klang auf den Stein.
Er lächelte.
Er lächelte tatsächlich.
„Sie fährt zum Chateau Marmont“, sagte er und deutete mit dem Kopf auf Vanessas wartenden Fahrer.
„Ich gehe mit ihr.“
Ich starrte ihn an.
Er zuckte mit den Schultern, schamlos.
„Finde selbst nach Hause.“
Ein paar Leute in der Nähe wurden ganz still.
Ich glaube, Ryan erwartete Tränen.
Oder Bitten.
Oder eine dieser verzweifelten Szenen, die einem Mann erlauben, sich wichtig zu fühlen.
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