Ich wusste lange bevor mein Mann mich öffentlich demütigte, dass er sich entfernte.
Aber ich wusste nicht, dass er es mit solcher Selbstsicherheit tun würde.
Die Party fand in einer verglasten Villa in den Hollywood Hills statt, eines dieser Häuser, die weniger bewohnt als für ein Magazin inszeniert wirkten.
Alles glänzte – schwarze Marmorböden, schwebende Treppen, skulpturale weiße Sofas, auf denen niemand wirklich entspannte.
Musik pulsierte aus versteckten Lautsprechern, Champagner wurde auf silbernen Tabletts serviert, und jedes Gespräch klang wie ein Wettbewerb, der als Networking getarnt war.
Mein Mann, Ryan Mercer, liebte solche Räume.
Räume, in denen Geld die Menschen lauter und das Gewissen leiser machte.
Ich war nur gekommen, weil Ryan darauf bestand.
„Es ist gut für uns, gesehen zu werden“, sagte er, während er sich früher am Abend vor dem Spiegel die Krawatte richtete.
„Diese Leute sind wichtig.“
Mit „uns“ meinte er größtenteils sich selbst.
Ich trug ein dunkel smaragdgrünes Seidenkleid und stand an seiner Seite, während er seine Runden machte, zu laut über Witze lachte, zu viele Hände schüttelte und sich vorstellte, als wäre er nur eine Beförderung davon entfernt, die Stadt zu besitzen.
Ryan arbeitete in der gewerblichen Immobilienentwicklung, und in letzter Zeit war er besessen von Menschen, die reicher waren als wir.
Reicher als ich, technisch gesehen.
Er hätte das nie laut gesagt, aber ich hörte es zwischen den Zeilen jedes Mal, wenn er meine „kleinliche Vorsicht“ im Umgang mit Geld kritisierte.
Gegen zehn Uhr sah ich, wer ihn so belebt hatte.
Sie hieß Vanessa Hale.
Vierzig, vielleicht zweiundvierzig.
Geschieden.
Blond, geschniegelt und reich.
Sie stammte aus altem Napa-Weinvermögen, der Sorte, die schlechte Entscheidungen in „Exzentrik“ verwandelt.
Sie trug einen weißen Satin-Jumpsuit, Diamantohrringe, die groß genug waren, um das Licht aus dem ganzen Raum einzufangen, und dieses Lächeln, das verriet, dass sie es genoss, verheiratete Männer sich selbst vergessen zu sehen.
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