Ich ging zu einem neuen Gynäkologen und erwartete eine routinemäßige Untersuchung, doch kaum war die Untersuchung beendet, runzelte er die Stirn und fragte mich in einem seltsamen Ton, wer mich zuvor behandelt habe; ich antwortete ganz selbstverständlich, dass es mein Mann gewesen sei, der ebenfalls Gynäkologe ist.

Aber ich schwieg einige Sekunden.

„Ich… bin hier“, sagte ich schließlich. „Ich weiß nicht, ob es mir gut geht. Aber ich bin hier. Und ich weiß, was mir angetan wurde. Das kann niemand auslöschen.“

Álvaro nickte, ohne etwas zu sagen. Er tippte etwas in den Computer, wechselte den Bildschirm und setzte seine Arbeit fort.

Draußen drehte sich Madrid weiter, gleichgültig.

Ich verließ die Klinik und ging in der Menschenmenge auf der Straße auf.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich etwas, das einer eigenen Entscheidung nahekam.

Ich konnte nicht rückgängig machen, was Diego getan hatte.
Ich konnte das System, das ihn geschützt hatte, nicht verändern.

Aber ich konnte entscheiden, wie ich mit dieser Realität leben würde.

Und diese Entscheidung – klein, unvollkommen – gehörte mir.

Nur mir.

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