Der scharfe Geruch von Zitronenreiniger vermischte sich mit dem warmen Duft von frisch gebackenem Brot, und der Kontrast traf mich so hart, dass ich im Türrahmen erstarrte – für einen schwebenden Augenblick überzeugt, dass mich die Erschöpfung in die falsche Wohnung geführt hatte.
Mein erster Gedanke war, dass ich nach einer weiteren mörderischen Schicht die Stockwerke falsch gezählt hatte. Mein zweiter war, dass jemand eingebrochen war und mein Leben mit beunruhigender Höflichkeit neu geordnet hatte. Beide Ideen zerfielen, als ich Olivers schiefe Buntstiftzeichnung entdeckte, die noch immer neben meiner angeschlagenen Keramiktasse am Kühlschrank klebte. Die Wohnung war unbestreitbar meine – und doch seltsam verwandelt. Decken, die sonst in chaotischen Haufen lagen, waren ordentlich gefaltet. Süßigkeitenpapier war verschwunden. Das Spülbecken, normalerweise überquellend vor Beweisen des Überlebens, glänzte leer und sauber. Dann hörte ich Bewegung in der Küche.
Ein großer Mann drehte sich langsam vom Herd um und stützte sich dabei mit einer medizinischen Schiene am Knie ab. Für einen atemlosen Moment weigerte sich mein Verstand, den Fremden mit der ruhigen häuslichen Szene zu verbinden, die sich vor mir entfaltete.
Er trug eines meiner übergroßen grauen T-Shirts, die Ärmel hingen unbeholfen über seine Ellbogen. Eine Kastenform stand auf der Arbeitsfläche, daneben ein Teller, von dem der Duft von geschmolzenem Käse und Kräutern aufstieg.
Er hob sofort die Hände, die Handflächen offen.
„Ich bin nicht in Ihr Schlafzimmer gegangen“, sagte er schnell, ruhig, aber wachsam. „Ich habe nur die vorderen Räume sauber gemacht. Ich dachte, das wäre das Mindeste für Ihr Vertrauen.“
Mein Puls hämmerte in meinen Ohren.
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