Aber er war immer freundlich.
Wenn er sah, wie ich mit den Lebensmitteln zu kämpfen hatte, ging er leise hinüber und trug die schweren Taschen hinein.
Wenn etwas im Garten bewegt werden musste, tauchte er mit seinen Gartenhandschuhen auf, bevor ich überhaupt fragte.
Jeden Weihnachtsmorgen lag immer ein Umschlag in unserem Briefkasten.
Darin waren zwanzig Dollar und ein kleiner Zettel:
"Für Süßigkeiten für die Mädchen."
Wir standen uns nicht nahe.
Aber wir waren gute Nachbarn.
Dann, vor ein paar Tagen, ist Mr. Whitmore gestorben.
Da er keine Familie in der Nähe hatte, half ich bei der Organisation der Beerdigung. Nur eine Handvoll Leute kam – ein paar Nachbarn, der Pastor und der Bestatter.
Der Gottesdienst war ruhig und kurz.
Danach gingen alle nach Hause, und das Leben schien bereit, wieder normal zu werden.
Aber zwei Tage später fand ich einen versiegelten Umschlag in meinem Briefkasten.
Mein Name stand auf der Vorderseite.
Zuerst dachte ich, es sei ein Dankesbrief.
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