Seine Mutter stellte mir eine einfache Schale weißen Reis vor und sagte, dies sei eine Prüfung, um zu sehen, ob ich ihrem Sohn gegenüber demütig genug sei.
Ich blieb ruhig, nahm mein Handy heraus, wählte zehn Sekunden lang und beendete für immer ihren Luxus.
Als ich die Whitmores zum ersten Mal traf, sorgten sie dafür, dass ich den Unterschied zwischen ihrer Welt und meiner verstand, bevor ich überhaupt Platz nahm.
Ihr Haus stand auf einem Felsen über Greenwich, Connecticut, mit Glaswänden, Kalksteintreppen und sorgfältig geschnittenen Hecken, die künstlich wirkten.
Drinnen glänzte alles: Porträts in Silberrahmen, glänzend schwarze Böden, Kronleuchter, die kaltes Licht über zu teure Möbel warfen, um sie sorglos zu berühren.
Mein Freund, Ethan Whitmore, nahm meine Hand, als wir den Speisesaal betraten, und flüsterte: „Pass auf meine Mama auf, falls sie zu dramatisch wird.“
Der Tisch war für fünf Personen gedeckt.
Ethans Vater, Charles, saß auf dem Chefstuhl, mit breiten Schultern und einem marineblauen Kaschmirpullover, und hatte bereits den Rotwein eingeschenkt.
Seine Schwester Isabelle starrte gelangweilt auf ihr Handy, als wäre sie zwischen dem Personal aufgewachsen und an stille Spannung gewöhnt.
In der Mitte saß Vivian Whitmore, Ethans Mutter, elegant, mit scharfen Zügen, in einer cremefarbenen Seidenbluse.
„Lena“, sagte sie lächelnd, ohne Kälte, „wir haben viel von dir gehört.“
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