Das erste Mal, als mein Mann seine Geliebte in unser Haus brachte, tat er es, als würde er mir einen Gefallen tun.
Es war ein Freitagabend Ende Oktober, kalt genug in Chicago, dass die Fenster vom warmen Inneren zu beschlagen begannen.
Ich hatte den Esstisch für vier Personen gedeckt, weil Daniel eine Stunde zuvor geschrieben hatte, dass er „einen Kunden zum Abendessen mitbringt“ und ich es „schön aussehen lassen“ sollte.
So sprach er in letzter Zeit mit mir – kurz, effizient, gleichgültig, als wäre ich teils Assistentin, teils Möbelstück.
Als sich die Haustür öffnete, war ich in der Küche und beträufelte ein Brathähnchen mit Rosmarinbutter.
Ich hörte zuerst Daniels Lachen, leise und selbstzufrieden, dann die leichtere Stimme einer Frau dahinter.
Ich wischte mir die Hände an einem Handtuch ab und trat ins Esszimmer.
Daniel stand dort in seinem dunkelgrauen Mantel, eine Hand auf dem unteren Rücken einer blonden Frau, die kaum älter als dreißig sein konnte.
Sie trug ein cremefarbenes Kaschmirkleid, hohe Stiefel und den Ausdruck einer Frau, die sich bereits vorgestellt hatte, in meinem Haus zu leben.
Hübsch, geschniegelt, vollkommen gefasst.
„Claire“, sagte Daniel, ohne auch nur den Versuch von Scham.
„Das ist Vanessa.“
„Sie arbeitet mit mir.“
Vanessa lächelte und streckte mir die Hand entgegen.
„Ich habe so viel von Ihnen gehört.“
Die Lüge war so glatt, dass sie mich fast beeindruckte.
Ich sah Daniel an.
„Ein Kunde?“
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