Ich kann keine Kinder bekommen. Nicht "vielleicht eines Tages". Nicht "einfach weiter versuchen." Einfach... Nein.

Nach Jahren der Unfruchtbarkeit hörte ich auf, mir Kindergartens vorzustellen. Ich hörte auf, in den Babygängen zu verweilen. Ich hörte auf, "wann" zu sagen.

Als meine jüngere Schwester schwanger wurde, habe ich mich voll hineingestürzt. Ich habe die Gender Reveal moderiert. Ich kaufte das Kinderbett, den Kinderwagen, die winzigen Entenpyjamas, die mich im Laden zum Weinen brachten. Sie umarmte mich und sagte: "Du wirst die beste Tante aller Zeiten." Ich wollte, dass das mehr als alles andere wahr ist.

Meine Schwester und ich hatten schon immer eine komplizierte Beziehung. Sie ist dramatisch, verbiegt oft die Wahrheit und lebt von Aufmerksamkeit. Trotzdem hoffte ich, dass die Mutterschaft sie erden würde.

Dann wurde Mason geboren.

Im Krankenhaus stand ich neben ihrem Bett, mein Herz raste. "Darf ich ihn halten?"

Ihre Arme schlossen sich fester um das Baby. "Noch nicht. Es ist RSV-Saison."

Ich bot an, mich erneut zu desinfizieren. Ich habe gewartet.

Beim nächsten Besuch? "Er schläft."
Danach? "Er hat gerade gegessen."
Und dann? "Vielleicht beim nächsten Mal."

Ich trug eine Maske. Ich habe Lebensmittel mitgebracht. Windeln abgegeben. Kochte Mahlzeiten. Drei Wochen vergingen.

Inzwischen sah ich online Fotos – Cousins, Nachbarn, sogar meine Mutter, die Mason hielt. Keine Maske. Kein Zögern.

Ich habe ihr geschrieben.

Ich: Warum bin ich die Einzige, die ihn nicht halten kann?
Sie: Ich beschütze ihn.
Ich: Von mir?

Sie hat mich auf gelesen gelassen.

Eines Nachmittags bin ich ohne SMS rübergefahren. Ihr Auto stand in der Einfahrt. Das Haus war mir bekannt – wir kamen und gingen immer frei.

Die Tür war unverschlossen.

Drinnen hörte ich oben die Dusche laufen. Und dann hörte ich Mason weinen – nicht die quengelige Art, sondern die verzweifelte, neugeborene Art.

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