Der Kaffee ergoss sich direkt auf seinen Schoß.
Er sprang halb auf, sein Gesicht verzerrt vor Schmerz und Reflex.
„Pass auf, Idiot!“
Die Frau neben ihm schnappte nach Luft.
Und ich sah in das Gesicht des Mannes, den ich fast ein Jahr lang in meinem Herzen begraben hatte, während ich sehr leise sagte:
„Ryan?“
Für einige Sekunden schien niemand um uns herum zu atmen.
Ryan erstarrte, der Kaffee durchnässte seine teure Hose, eine Hand auf der Armlehne, die andere verzweifelt zur Faust geballt.
Die Frau neben ihm schaute zunächst verwirrt, dann irritiert, und plötzlich aufmerksam, als sie meinen Blick bemerkte.
Marcus handelte schnell, weil das gutes Kabinenpersonal in Krisensituationen tut.
„Sir, Ma’am, lösen wir das ruhig,“ sagte er, während er bereits nach Servietten griff und ein anderer Flugbegleiter den Gang vor neugierigen Passagieren blockierte.
Aber ich war nicht ruhig.
Und Ryan war definitiv nicht tot.
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