Und als ich ein seltsames Gespräch auf Französisch hörte…
Die Anzeige fand ich zufällig — ich scrollte um drei Uhr nachts auf einer Webseite, während ich auf meinem Koffer im Flur der Wohnung saß, die genau um Mitternacht aufgehört hatte, meine zu sein.
Andrej hatte die Schlösser ausgetauscht.
Er hatte mich nicht gewarnt, nicht angerufen — er hatte sie einfach ausgetauscht, und das war alles.
Das merkte ich, als ich von der Arbeit mit zwei Einkaufstüten zurückkam und der Schlüssel nicht mehr ins Schlüsselloch passte.
Die Nachbarin, Tante Ljuba, öffnete auf mein Klopfen hin die Tür, sah mich über ihre Brille hinweg an und reichte mir schweigend ein Glas Wasser.
„Er hat dort seit dem Morgen herumgewerkelt“, sagte sie.
„Ich habe die Bohrmaschine gehört.“
Mehr musste man mir nicht erklären.
Zwölf Jahre.
Zwölf Jahre lang hatte ich diese Wohnung für meine gehalten, obwohl sie schon vor unserer Hochzeit auf Andrej eingetragen worden war.
Zwölf Jahre lang hatte ich diese Böden gewischt, diese Tapeten geklebt, diese Vorhänge ausgesucht.
Und dann stand ich mit einundvierzig Jahren im Flur der Nachbarin mit zwei Einkaufstüten und ohne ein eigenes Dach über dem Kopf.
Tante Ljuba machte mir das Sofa fertig.
Ich schlief nicht.
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