"Du schon wieder, Mrs. Rosa?" neckten sie. "Du solltest inzwischen dein eigenes Abzeichen haben."

Rosa lächelte nur.
Sie hat ihnen nie gesagt, warum sie immer wieder gekommen ist.

Sie glaubten, sie habe Blut gespendet, weil es Leben gerettet hat.
Das war nur die halbe Wahrheit.

Rosa spendete Blut, weil es das Einzige war, was ihr noch für ihren Sohn Daniel übrig war – der laut offiziellen Aufzeichnungen sieben Jahre zuvor bei einem Unfall gestorben war.

Ein Lastwagen.
Ein verspäteter Krankenwagen.
Ein Körper, den sie ihr nie erlaubt hatten zu sehen.

"So war es besser", sagten sie. "Er war nicht wiederzuerkennen."

Rosa unterschrieb die Papiere mit zitternden Händen.
Sie begrub einen versiegelten Sarg.
Und sie lernte, weiter zu atmen.

Im Laufe der Zeit wurde Rosa zu dem, was das Krankenhaus als besondere Spenderin bezeichnete.

Eine extrem seltene Blutgruppe.
Perfekte Kompatibilität.
Immer dringend benötigt.

"Dein Blut ist unbezahlbar", sagte ihr einmal ein Arzt. "Wenn doch nur alle so wären wie du."

Rosa war nicht stolz.
Sie fühlte sich hohl.

Denn jedes Mal, wenn sie spendete, kam Wochen später eine Nachricht:

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