Mit 83 Jahren, vier Monate nach dem Tod meines Mannes, dachte ich, ich hätte alle möglichen Formen der Liebe erlebt. Aber bestimmte Gesten, die sich ein ganzes Leben lang wiederholen, blühen auch lange nach der Abwesenheit weiter.
Mein Name ist Camille. Ich bin 83 Jahre alt und seit vier Monaten Witwe.
1962, am Valentinstag, machte mir Jean in der kleinen Küche unseres Studentenwohnheims einen Heiratsantrag. Er hatte übergekochte Spaghetti zubereitet, auf einer Seite angebranntes Knoblauchbrot und bot mir einen kleinen Rosenstrauß an, eingewickelt in Zeitungspapier.
Von diesem Tag an schenkte er mir jeden 14. Februar Blumen.
Manchmal Wildblumen, die am Straßenrand gepflückt wurden, obwohl wir keinen Cent hatten. Manchmal elegante Rosen, wenn das Leben süßer war. In einem besonders schwierigen Jahr brachte er mir Gänseblümchen und flüsterte mir einfach zu: "Auch bei Stürmen bin ich hier."
Die Blumen waren seine Art, mir zu zeigen, dass er immer zurückkommt.
Der erste 14. Februar ohne ihn
Jean starb im Herbst an einem Herzinfarkt. Mir wurde gesagt, dass er nicht gelitten habe. Ja, das tue ich.
Das Haus schien ohne ihn riesig. Sein Becher hing immer noch an seinem Haken. Ihre Hausschuhe warteten am Bett.
Als Valentinstag kam, stand ich mit einer Last auf der Brust auf. Ich erwartete Stille.
Es klopfte an der Tür.
Auf der Fußmatte ein Rosenstrauß, eingewickelt in Kraftpapier, gebunden wie 1962. Daneben ein Umschlag. Darin: ein Brief von Jean... und einen Schlüssel.
Er schrieb, dass er mir unser ganzes Leben lang etwas verborgen hatte. Dass ich zur angegebenen Adresse gehen musste.
Mein Herz sank. Ein anderes Leben? Ein unaussprechliches Geheimnis?
Trotz der Angst nahm ich ein Taxi.
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