„Ja.“
„Nur Mara?“
„Ja.“
Er schloss die Augen wieder. „Gut.“
Anna wollte ihn schütteln. Stattdessen drückte sie fester auf das Handtuch, bis er zwischen den Zähnen hisste.
„Wer bist du?“ fragte sie.
Keine Antwort.
„Wer hat dich erschossen?“
Sein Kiefer spannte sich an.
„Waren wirklich die Polizisten beteiligt?“
Sein Blick driftete an ihr vorbei, zu den Regalen mit Konserven und Reis, als könnte die Wahrheit dort geschrieben sein.
Schließlich sagte er: „Männer, die Abzeichen tragen. Das bedeutet nicht immer Polizei.“
Anna gefiel die Antwort nicht. Die nächste gefiel ihr noch weniger.
„Warum waren in der Nacht um zwei Babys an deiner Brust im Hinterhof geschnallt?“
Er sah zuerst zu Lucy, dann zu Caleb. Das war das erste Ehrliche, was sie bei ihm gesehen hatte.
„Weil sie bei mir sicherer waren“, sagte er.
Anna wollte fast lachen. Der Laut, der herauskam, war bitter und müde. „Deine Definition von Sicherheit ist erschreckend.“
Er akzeptierte das ohne Widerrede.
Der Regen prasselte auf das Dach des Diners. Aus dem Vorderzimmer kam das langsame elektrische Summen des Kuchendisplays, der alte Kühlschrankmotor, das Geräusch der Stadt, die vorgab zu schlafen.
Die Zwillinge begannen wieder zu quengeln, kleinere hungrige Schreie, weniger Terror als Bedürftigkeit. Anna sah auf die Uhr.
2:23 Uhr.
Sie hatte gesehen, wie Sarah zu Beginn der Woche zwei Flaschen Babynahrung im Personal-Kühlschrank für ihre Nichte gelassen hatte. Anna rannte, fand sie und wärmte eine unter heißem Wasser auf.
Sie fütterte zuerst Lucy, weil sie näher an den Tränen war, und Caleb beobachtete mit ernsthaftem Unmut, bis sie ihn in den Bogen ihres anderen Arms verschob.
Daniel sah ihr zu, wie sie beide gleichzeitig meisterte. „Hast du das schon mal gemacht?“
„Nein“, sagte Anna. „Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, mich um Dinge zu kümmern, die sonst niemand halten wollte.“
Die Worte kamen schärfer heraus, als sie beabsichtigt hatte. Daniel bemerkte es. Natürlich tat er das. Er schien ein Mann zu sein, der nur wenig verpasste.
„Was ist mit deiner Familie passiert?“ fragte er.
Anna sah ihn an, beleidigt von der Frage, dann beleidigt darüber, wie sehr sie wollte, dass er es schloss. „Sie haben sich selbst passiert.“
Er sagte nichts.
Das war irgendwie freundlicher als Mitleid.
Um 2:27 durchbrachen Scheinwerfer für einen kurzen Moment die Ritzen um die Küchentore. Annas ganzer Körper versteifte sich.
Ein Faustschlag traf die Hintertür einmal. Hart.
Dann eine Stimme. Männlich. Ruhig. „Polizei von Boston. Wir müssen ein paar Fragen stellen.“
Daniels Hand schloss sich schwach um ihr Handgelenk. „Mach nicht.“
Der Schlag kam erneut. „Miss, wir wissen, dass jemand durch diesen Hinterhof gekommen ist. Öffne die Tür.“
Annähernd verging ihr der Mund. Sie hatte genug Jahre mit Autorität zugebracht, um zu wissen, wie leicht Angst einen gehorsam machen konnte.
Die Stimme draußen klang geübt, geduldig, normal. Genau die Art von Stimme, die auf der richtigen Seite einer Tür gehörte.
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