Der Arzt murmelte: „Auf dem Rücken Ihres Mannes sind Spuren von Frauenfingernägeln.“ Ich sah meinen „gelähmten“ Mann an, hob langsam die Decke an – und war wie versteinert.
Drei Tage lang hatte Marco in der Pose eines tragischen Helden auf unserem großen Bett gelegen. Seine Arme waren seitlich ausgestreckt, sein Gesicht von tiefem Leid gezeichnet, und die Decke war sorgsam bis zum Kinn hochgezogen, als lägen darunter die schrecklichsten Wunden, die man sich vorstellen kann.
„Lia, ich spüre meinen kleinen Zeh am linken Fuß nicht mehr …“, stöhnte er mit zitternder Stimme, als stünde er vor einem vollen Haus auf der Bühne. „Es ist vorbei. Ich glaube, ich bin gelähmt.“ „Marco, du hast dein Bein gerade betäubt. Du hast dich fast drei Stunden lang nicht bewegt.“
„Hast du vergessen, wie ich mich für dieses Haus aufgeopfert habe? Ich habe diese verdammte Couch verschoben, damit du bequemer deine Sendung gucken kannst.“
In Wirklichkeit hatte sich Marco drei Tage zuvor lediglich gebückt, um den Kronkorken einer Bierflasche aufzuheben, die unter den Sessel gerollt war.
In seiner Version klang es wie eine Heldentat: als hätte er das Haus vor dem Untergang bewahrt.
Seitdem rannte ich zwischen Küche und Schlafzimmer hin und her, brachte Suppe, Kissen und Medikamente und hörte mir geduldig seine dramatischen Ausführungen über Schicksal und Behinderung an.
Als unser Bekannter, der Neurologe Dr. Daniel, eintraf, legte Marco sofort noch eine Schippe drauf: Er stöhnte lauter, verdrehte die Augen und versuchte sogar, ein Zittern in den Beinen vorzutäuschen. Die Untersuchung dauerte nicht lange. Seine Reflexe waren perfekt.
„Drehen Sie sich auf den Bauch“, sagte der Arzt ruhig.
Eine Minute später hielt der Arzt plötzlich inne, beugte sich näher und fuhr ihm mit dem Finger über den Rücken. Dann nahm er seine Brille ab, und ein seltsamer Ausdruck erschien auf seinem Gesicht – eine Mischung aus Verlegenheit und Überraschung.
„Lia, könntest du kurz herkommen?“, sagte er leise. „Lass uns dem Patienten etwas Ruhe gönnen.“
Wir gingen in die Küche, und ich schloss die Tür.
Mein Herz begann schneller zu schlagen.
„Na?“, fragte ich. „Ist es etwas Ernstes?“
Der Arzt seufzte.
„Medizinisch gesehen ist alles ganz einfach“, sagte er. „Eine leichte Muskelentzündung, nichts Ernstes. Aber da ist ein … Detail.“
Er senkte die Stimme fast zu einem Flüstern:
„Auf dem Rücken Ihres Mannes befinden sich lange, tiefe, sehr markante Striemen.“
„Striemen von einem Sturz?“
„Nein … eher Spuren der Leidenschaft … genauer gesagt, Fingernägel von Frauen.“
Ich betrachtete langsam meine Hände – kurze, unlackierte Nägel, rau vom Kochen und der Arbeit.
Und in diesem Moment ertönte plötzlich Marcos Stimme aus dem Schlafzimmer …
Ich atmete langsam ein und versuchte, ruhig zu bleiben. Innerlich formte sich bereits ein unangenehmes, aber vollkommen klares Bild.
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