Mutter.
Sie hatte doch versprochen zu schweigen.
„Für Medikamente.“
„Für welche Medikamente?“, wurde Nina Wassiljewna misstrauisch.
„Bist du etwa krank?“
„Nein.
Es sind nur teure Vitamine.“
„Vitamine“, drehte sich Lidija zu ihr um.
„Für fünftausend?“
Fünftausend.
Sweta hatte ihre Mutter um fünftausend für die Wohnung gebeten.
Die Mutter hatte es ihr gegeben, ohne Fragen zu stellen.
Aber jetzt hatte Lidija sie offenbar zufällig getroffen und ausgefragt.
„Nicht für fünf.
Für drei“, log Sweta.
„Deine Mutter sagte — fünf.“
„Sie hat sich geirrt.“
„Sweta, hör auf zu lügen!“, stand Nina Wassiljewna auf und trat an sie heran.
„Was hast du vor?
Du sammelst Geld, gehst zu Ärzten, entfernst dich von Igor.
Willst du ihn etwa verlassen?“
Sweta hob die Augen und sah der Schwiegermutter direkt ins Gesicht.
„Nein.“
„Dann erklär, wofür das Geld ist.“
„Für persönliche Bedürfnisse.“
„Du darfst keine persönlichen Bedürfnisse haben!“, schlug Nina Wassiljewna mit der Faust auf den Tisch.
„Du bist eine Ehefrau!
Du bist verpflichtet, alles mit deinem Mann zu besprechen!
Alles!“
Sweta schwieg.
In ihr kochte alles, aber sie hielt sich zurück.
Noch ein wenig.
Nur noch ein bisschen.
„Wir werden dich im Auge behalten“, setzte sich Lidija wieder aufs Sofa und nahm sich einen Keks.
„Wir werden jeden Tag kontrollieren.
Damit du nirgendwo verschwindest.“
Die beiden Frauen gingen eine halbe Stunde später.
Sweta schloss die Tür hinter ihnen und lehnte sich gegen die Wand.
Ihre Hände zitterten, ihr Atem ging unregelmäßig.
Sie wussten Bescheid.
Oder sie ahnten etwas.
Sie musste vorsichtiger sein.
Sie musste schnell handeln.
Sie holte das Telefon heraus und schrieb der Vermieterin der Wohnung:
„Kann ich heute Abend kommen?
Ich muss dringend meine Sachen holen.“
Die Antwort kam fast sofort:
„Natürlich.
Kommen Sie.“
Sweta atmete aus.
Der Plan änderte sich.
Sie würde nicht am Montag gehen.
Sie würde heute gehen.
Sweta wartete, bis Igor einschlief.
Er kam um vier von der Baustelle zurück, aß zu Mittag, legte sich aufs Sofa und schnarchte schon eine halbe Stunde später.
Sweta ging leise ins Schlafzimmer und holte zwei Sporttaschen aus dem Schrank — Koffer hätten Aufmerksamkeit erregt.
Dokumente — Pass, Heiratsurkunde, Arbeitsbuch.
Kleidung — nur das Nötigste.
Kosmetik, Ladegeräte, Kopfhörer.
Alles wurde schnell und mechanisch eingepackt.
Ihre Hände zitterten nicht — sie hatte keine Zeit für Nervosität.
Um halb sieben rief sie über die App ein Taxi, gab eine Adresse am anderen Ende der Stadt ein.
Sie schrieb Igor einen Zettel und legte ihn auf den Küchentisch:
„Ich bin gegangen.
Such mich nicht.
Sweta.“
Kurz, ohne Erklärungen.
Mehr hatte er nicht verdient.
Als das Auto vorfuhr, öffnete Sweta lautlos die Tür und trug die Taschen hinaus.
Igor schlief noch immer.
Sie drehte sich ein letztes Mal um — ein enger Flur, alte Tapeten, eine Garderobe mit seiner Jacke.
Drei Jahre ihres Lebens hier.
Drei Jahre im Käfig.
Die Tür schloss sich leise.
Im Taxi saß Sweta tief in den Sitz gedrückt und blickte aus dem Fenster.
Die Stadt zog an ihr vorbei — vertraute Straßen, Geschäfte, Haltestellen.
Sie fuhr in ihr neues Leben.
Der Fahrer schwieg und sah nur manchmal in den Rückspiegel.
Vielleicht merkte er, dass sie auf der Flucht war.
Die Wohnung in der Sawodskaja empfing sie mit Stille.
Die Vermieterin öffnete die Tür und lächelte.
„Kommen Sie herein, Swetotschka.
Alles ist fertig.“
Sweta trug die Taschen hinein und sah sich in den leeren Zimmern um.
Altes Parkett, abgeplatzte Farbe an den Heizkörpern, Gardinen mit kleinen Blümchen.
Aber es war ihr Raum.
Nur ihrer.
„Danke“, hauchte sie.
„Wenn Sie etwas brauchen, rufen Sie an“, reichte die Vermieterin ihr den zweiten Schlüssel.
„Ich wohne im Erdgeschoss.“
Als die Frau gegangen war, setzte sich Sweta mitten im Zimmer auf den Boden und weinte.
Leise, lautlos.
Tränen der Erleichterung, der Angst, der Befreiung — alles vermischte sich zu einem einzigen Kloß.
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