Doch ich sah, wie sich Dr. Serranos Gesicht plötzlich verhärtete, als wäre eine unsichtbare Grenze überschritten worden.
Sein Blick fixierte einen Punkt im Bild, unbeweglich, ungläubig. Seine Finger hielten auf den Ultraschallreglern inne.
„Mein Gott …“, flüsterte er.
„Was ist los?“, drängte ich, während sich Angst mit aufsteigender Übelkeit vermischte.
Er atmete tief durch und wandte sich mit ernster Miene zu mir.
„Lucía, hier ist etwas zu sehen, das … wie ein früherer chirurgischer Eingriff aussieht. Einer, den Sie laut Ihrer Krankengeschichte nie hatten. Und die Art dieses Eingriffs … wird niemals ohne eindeutige Einwilligung durchgeführt.“
Mit zitternden Händen zog ich mich an. Das Papier auf der Untersuchungsliege raschelte unter meinen Schritten wie trockene Blätter. Die Krankenschwester schlüpfte leise hinaus und ließ uns allein im Raum zurück.
Álvaro bot mir einen Stuhl vor seinem Schreibtisch an. Einige Sekunden lang sagte keiner von uns etwas. Nur das entfernte Geräusch des Aufzugs im Gebäude durchbrach die Stille.
„Erklären Sie es mir“, sagte ich schließlich.
Er drehte den Computerbildschirm zu mir. Die Ultraschallbilder waren in Grautönen eingefroren, mit kleinen Messmarkierungen versehen.
„Hier“, zeigte er. „Diese Struktur… scheint eine Tubenligatur zu sein. Aber keine herkömmliche. Das hier sieht nach kleinen Implantaten aus, die die Eileiter blockieren. Das ist eine neuere Methode. Sie wird im Operationssaal unter Sedierung durchgeführt – und sie bleibt der Patientin ganz sicher nicht unbemerkt.“
Ich spürte, wie mir das Blut aus dem Gesicht wich.
„Ich habe nie…“ Meine Stimme versagte.
Ich erinnerte mich an jedes Mal, wenn Diego und ich darüber gesprochen hatten, „später“ Kinder zu bekommen. Wenn die Praxis besser laufen würde. Wenn ich in der Kanzlei befördert würde. Wenn…
Es gab immer ein Später.
„Hatten Sie in den letzten Jahren irgendwelche gynäkologischen Eingriffe?“ fragte Álvaro vorsichtig. „Irgendeine Sedierung, irgendeinen ‚kleineren‘ Eingriff vielleicht in der Klinik Ihres Mannes?“
Meine Erinnerung führte mich zurück zu einem Freitagnachmittag vor anderthalb Jahren.
Ich war zu Diego in seine Klinik in Salamanca gegangen. Er hatte sich beschwert, dass er an diesem Tag kaum Patienten hatte.
„Perfekt“, sagte er lächelnd. „Dann gebe ich dir eine komplette Untersuchung – ich habe ja sonst nie Zeit für dich.“
Ich erinnerte mich an den Geruch von Desinfektionsmittel. An das metallische Glänzen der Instrumente. Ich erinnerte mich daran, wie er mir ein leichtes Beruhigungsmittel anbot, weil ich von der Arbeit angespannt war.
Ich erinnerte mich daran, wie ich leicht benommen aufwachte, mit einem leichten Schmerz im Unterbauch, den er auf „die Untersuchung“ schob.
Danach gingen wir essen, als wäre nichts geschehen.
Die Übelkeit zog sich zu einem Knoten aus stiller Wut zusammen.
„Es gab da einmal…“, begann ich. „Er hat mich sediert. Er sagte, es sei nur für eine gründlichere Untersuchung.“
Álvaro schloss kurz die Augen, als bestätige sich etwas, das er befürchtet hatte.
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