Die Uhr an der Wand der Huntsville Unit zeigte 6:00 Uhr morgens, und Daniel Foster hatte aufgehört, die Tage zu zählen.
Er hatte sie fünf Jahre gezählt – fünf Jahre mit Betonwänden, fünf Jahre mit schlaflosen Nächten an die Decke, fünf Jahren, in denen er seine Unschuld in eine gleichgültige Leere geschrien hatte. Die texanische Hitze drückte gegen die Fenster seiner Zelle, als wollte sie ihn von außen zerquetschen, so wie das Justizsystem ihn von innen heraus zerquetscht hatte. Heute würde das ganze Zählen aufhören.
In genau zwölf Stunden würde Daniel Foster für ein Verbrechen, das er nicht begangen hatte, durch eine tödliche Injektion hingerichtet werden.
Er saß am Rand seiner Gefängniskoje, trug den orangefarbenen Overall, der zu seiner ganzen Identität geworden war, und versuchte, an seine Tochter zu denken. Emily wäre jetzt acht Jahre alt. Er hatte sie nicht mehr gehalten, seit sie drei war – hatte ihr Gesicht seit dem Prozess nicht mehr persönlich gesehen, als sie mit ihrer Großmutter in der Galerie saß, zu jung, um zu verstehen, warum ihr Vater an einem Tisch mit Leuten saß, die ihn tot sehen wollten.
Die Wärter kamen gegen Sonnenaufgang zu seiner Zelle, ihre Schritte hallten die Etage hinunter und ließen andere Insassen verstummen. Jeder wusste, was das bedeutete. Sie hatten es schon einmal gesehen.
Daniel stand ohne Widerstand. Er hatte schon lange aufgehört zu kämpfen.
"Brauchst du etwas?" fragte einer der Wachen – ein jüngerer Mann namens Torres, der wirklich beunruhigt schien über das, was gleich passieren würde.
Daniel dachte einen Moment nach. Er hatte das Standardformular für die letzte Mahlzeit schon vor Wochen erhalten, aber nie ausgefüllt. Was hatte der Sinn zu essen, wenn man kurz vor dem Tod stand?
"Ich will meine Tochter sehen", sagte er, seine Stimme heiser vom Nichtbenutzen. "Nur einmal. Bitte. Bevor es vorbei ist. Lass mich Emily sehen."
Torres sah ihn mit etwas an, das vielleicht Mitgefühl war, und tauschte dann einen Blick mit dem älteren Wächter neben sich – einem Veteranen namens Watkins, der genug Hinrichtungen gesehen hatte, um eine Art professionelle Taubheit gegenüber dem Ganzen entwickelt zu haben.
"So funktioniert das eigentlich nicht, Foster," sagte Watkins, aber nicht unfreundlich.
"Ich weiß." antwortete Daniel. "Aber ich frage trotzdem."
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