Das war’s.
Jetzt bin ich weder Partnerin noch Mitgründerin noch Ehefrau.
Ich bin verbrauchtes Material.
Ein fremder Mensch, dem man erlaubt hat, einen Kaktus mitzunehmen.
Ich stand auf.
Der Stuhl glitt lautlos über den dicken Teppichboden zurück.
Achtzehn Menschen atmeten synchron auf, als hätte der Saal bis dahin im Vakuum gestanden.
Ich sah, wie Igor, der Leiter der Transportabteilung, den ich vor drei Jahren aus der Trunksucht gezogen hatte, den Blick senkte.
Wie Swetlana aus der Rechtsabteilung, der ich bei der Hypothek geholfen hatte, angestrengt ihre Nägel betrachtete.
— In dem Fall muss ich meine Sachen zusammenpacken.
Auf dem Flur war es kühl.
Der Surguter Frühling draußen sah aus wie eine lang anhaltende Depression: schmutzige Schneehaufen, unter ihrem eigenen Gewicht eingesunken, schwarze Skelette von Bäumen und ein Himmel in der Farbe eines Aluminiumtopfes.
In meinem Büro war es steril.
Keine persönlichen Fotos auf dem Tisch — die hatte ich schon im Februar weggeräumt.
Nur der Laptop und der Kaktus, den ich einmal gekauft hatte, einfach weil er meinem Charakter ähnelte: stachelig und fähig, monatelang ohne Wasser zu überleben.
Ich wusste, dass hinter der geschlossenen Tür des Konferenzsaals jetzt das Schauspiel beginnen würde.
Alexej würde über die „Notwendigkeit einer Reorganisation“ reden, darüber, dass „Vetternwirtschaft dem Geschäft schade“ und dass „die Firma einen neuen Impuls brauche“.
Er war immer ein Meister leerer Worte gewesen.
Vor drei Monaten hatte ich zufällig einen Ordner auf seinem privaten Laptop geöffnet.
Er war tief in den Systemarchiven versteckt, unter dem unscheinbaren Namen „Ausschreibungen_2025“.
Darin lagen eingesannte Dokumente über den Kauf einer Zweizimmerwohnung in Tjumen.
Neubau, Blick auf die Uferpromenade, Panoramafenster.
Eigentümerin — Irina Wadimowna S.
Vierundzwanzig Jahre alt.
Unsere ehemalige Praktikantin, um die Alexej sich letzten Sommer so eifrig „gekümmert“ hatte.
Dort waren auch Rechnungen aus Juweliergeschäften.
Eine Halskette, Ohrringe, Armbänder.
Summen, für die man den Fuhrpark der Gabelstapler hätte erneuern können.
Und das Wichtigste: der Schriftwechsel mit unseren direkten Konkurrenten von „Omega-Gruppe“.
Mein Mann, mein „felsenfester Rückhalt“, spielte ihnen die Bedingungen unserer geschlossenen Ausschreibungen gegen Schmiergelder zu, die auf das Konto genau dieser Irina gingen.
Er schlachtete unsere gemeinsame Firma langsam und methodisch aus, um sich ein neues Nest zu bauen, in dem für mich kein Platz war.
An jenem Abend weinte ich nicht.
Ich ging ins Bad, stellte das kalte Wasser an und stand darunter, bis meine Haut taub wurde und meine Gedanken klar und scharf wie Eissplitter waren.
Und am nächsten Morgen rief ich meinen Anwalt an.
Die zweite Etappe meines Plans war ein Besuch bei meiner Mutter.
Valentina Sergejewna lebt in einem alten fünfstöckigen Wohnblock am Stadtrand, wo es im Treppenhaus ständig nach nassem Hund und gebratenem Fisch riecht.
In ihrer Wohnung scheint die Zeit stillzustehen: Spitzendeckchen auf dem Fernseher, der Duft von Zimtgebäck und schwere Vorhänge, die sie selbst tagsüber zuzieht.
Sie mochte Alexej nie.
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