Meine Klassenkameraden lachten über mich, als ich zum Abschlussball zusammen mit meiner Großmutter kam und sie zum ersten Tanz einlud… Doch alles änderte sich, als ich das Mikrofon nahm und den ganzen Saal zum Schweigen brachte 
Ich war achtzehn Jahre alt, und zum Abschlussball kam ich mit der einzigen nahestehenden Person, die mir geblieben war — mit meiner Großmutter.
Meine Mutter starb, als ich zur Welt kam. Meinen Vater habe ich nie gekannt. Als ich alt genug war zu verstehen, was Familie bedeutet, hatte ich bereits nur noch meine Großmutter.
Sie hieß Marta.
Sie zog mich allein groß. Als ich geboren wurde, war sie bereits über fünfzig. Ihre Hände waren müde, ihr Rücken tat oft weh, aber ich habe in meinem ganzen Leben nie gehört, dass sie sich beklagte.
Abends las sie mir Bücher vor, obwohl ihre Augen vor Müdigkeit am Ende des Tages fast zufielen. Jeden Samstag backte sie Pfannkuchen, selbst in Zeiten, in denen wir kaum genug Geld für Lebensmittel hatten. Sie kam zu jeder Schulaufführung, saß still ganz hinten im Saal, aber klatschte am lautesten von allen.
Damit wir leben konnten, arbeitete meine Großmutter als Reinigungskraft. Und sie arbeitete genau in derselben Schule, in der ich lernte. Und genau da begannen die Spötteleien.
Einige sagten, dass ich groß werden und ebenfalls mit einem Wischmopp herumlaufen würde. Andere lachten und sagten, dass ich nach Reinigungsmittel rieche. Auf den Fluren hörte man ständig Geflüster, Gelächter und bissige Kommentare.
Ich hörte alles. Ich sah, wie sie sich ansahen, wenn meine Großmutter mit ihrem Reinigungswagen durch den Flur ging.
Aber ich sagte ihr niemals etwas davon. Ich wollte nicht, dass es ihr weh tut. Sie arbeitete ehrlich, damit ich ein normales Leben haben konnte, und es schien mir ungerecht, sie sich deswegen schuldig fühlen zu lassen.
So vergingen die Jahre. Und dann kam der Abschlussball.
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