„Antonina Sergejewna, sind Sie sicher?“ fragte Ilja, der am Fenster stand und die Abteilung für Konzernsicherheit leitete.
„Wir können eine reguläre Kommission dorthin schicken.
Sie prüfen die Unterlagen, finden Mängel und stellen Auflagen aus.“
„Ilja, sieh dir diese Briefe an“, seufzte Antonina schwer und schloss für einen Moment die Augen.
„Auf dem Papier ist die Filiale in Sewernogorsk unser profitabelster Standort.
Der regionale Kurator Waleri Dmitrijewitsch schickt jedes Quartal perfekte Berichte.
Aber die Menschen schreiben etwas völlig anderes.
Ihre Löhne werden unter dem Vorwand erfundener Verstöße einbehalten, und die Fahrer werden gezwungen, mit defekten Fahrzeugen und abgefahrenen Reifen auf Tour zu gehen.
Jeder Widerspruch endet damit, dass man sie ohne einen einzigen Kopeken auf die Straße setzt.“
„Wenn Sie mit einem offiziellen Besuch kommen, werden sie Ihnen den roten Teppich ausrollen“, entgegnete Ilja.
„Sie werden all ihre Machenschaften tief in den Tresoren verstecken.“
„Genau deshalb wird es keinen offiziellen Besuch geben.
Gib mir eine Legende.
Antonina Sokolowa, auf der Suche nach einer Stelle als Sachbearbeiterin.
Unauffällig, still, bereit, für ein Mindestgehalt zu arbeiten.
Ich will mir ihre ,Musterfiliale‘ von innen ansehen.
Und du kommst hinterher, getarnt als Ingenieur für Arbeitssicherheit.“
Vier Tage später überschritt Antonina die Schwelle der nördlichen Filiale.
Von ihrem hauptstädtischen Glanz war keine Spur mehr geblieben.
Die Haare zu einem strengen Knoten gebunden, ein formloser Pullover, dicke Brille.
Wegen der verrückten Personalfluktuation stellte man sie noch am selben Tag ein, denn in der Sachbearbeitung fehlten katastrophal viele Hände.
Ihr Arbeitsplatz wurde der Keller, in dem alte Fahrtenbücher aufbewahrt wurden.
Dort roch es ständig feucht, und eine matte Lampe knisterte ekelhaft unter der Decke.
Aber genau hier verbargen sich die wahren Geheimnisse der örtlichen Führung.
Antonina arbeitete unermüdlich.
Sie lächelte den Kollegen zu, kochte billigen Tee auf und hörte aufmerksam zu.
Und die Menschen, die in ihr eine von ihnen sahen, eine einfache und müde Frau, erzählten ihr bereitwillig von dem, was sie quälte.
Besonders schwer war es, Dascha aus der Buchhaltung anzusehen.
Das Mädchen kam oft ins Archiv hinunter, nur um hinter den Regalen zu weinen und sich vor den Kameras zu verstecken.
Sie hatte einen kleinen Sohn auf dem Arm, und diese Arbeit war ihre einzige Möglichkeit zu überleben.
„Tonja, mir geht es furchtbar, ich halte das nicht mehr aus“, schluchzte Dascha am Donnerstag und umklammerte mit zitternden Händen eine Tasse.
„Stanislaw Jurjewitsch hat mich schon wieder gezwungen, die Abrechnungen neu zu machen.
Er sagte, diesen Monat gäbe es keine Zulagen, weil wir angeblich den Plan nicht erfüllt hätten.
Aber ich habe die Zahlen doch selbst zusammengeführt!
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