Ich goss kochendes Wasser darauf.
Der Duft von Minze und Chemie zog durch die Küche.
„Ich… ich nehme schwarzen Tee“, sagte sie schnell.
„Nein, nein“, lächelte ich.
„Lassen Sie uns alle davon trinken.
Auf die Gesundheit.
Auf die Enkel, die Sie sich so sehr wünschen.“
Ich goss den Tee in die Tassen.
Dunkle Flüssigkeit.
Dampf.
Ich stellte eine Tasse vor Witalik.
Eine vor mich.
Eine vor sie.
„Trink, Witalik“, sagte ich.
„Mama hat sich Mühe gegeben.
Sie hat Kräuter gesammelt, gemischt.
Ist zur Apotheke gelaufen.
Ein zuverlässiges Rezept.“
Witalik hob die Tasse an die Lippen.
„Lena, warum bist du heute so seltsam?“
„Trink!“, schrie ich so laut, dass er zusammenzuckte und Tee verschüttete.
Galina Petrowna sprang auf.
„Wag es nicht!“, kreischte sie.
„Witalik, trink das nicht!“
Sie schlug ihm die Tasse aus der Hand.
Scherben flogen über den Boden.
Eine Lache breitete sich aus und zog in das Laminat ein.
Witalik starrte seine Mutter mit aufgerissenen Augen an.
„Mama?
Was ist mit dir?“
„Sie hat ihn vergiftet!“, schrie die Schwiegermutter und zeigte mit dem Finger auf mich.
„Ich habe gesehen, wie sie etwas hineingetan hat!“
Ich lachte.
Laut, schrecklich.
„Ich?
Hineingetan?
Ich habe nur dein Kräuterzeug aufgebrüht, Galina Petrowna.
Genau das, mit dem du mich mehrere Jahre lang gefüttert hast.“
Ich zog Papiere aus der Mappe.
Das Laborergebnis.
„Lesen Sie, Witali Sergejewitsch.
Sie sind doch Ingenieur, lesen können Sie.“
Ich warf ihm das Blatt auf die Knie.
„Spektralanalyse“, sagte ich.
„Zusammensetzung: Ethinylestradiol, Levonorgestrel.
Verhütungspillen.
Hohe Konzentration.“
Witalik las.
Sein Gesicht wurde immer länger.
Immer grauer.
„Was… was ist das?“, flüsterte er.
„Das ist der Grund, warum wir keine Kinder haben“, sagte ich.
„Deine Mutter hat mich heimlich mit Verhütungsmitteln vergiftet.
Jeden Tag.
Damit ich kein Kind bekomme.
Damit du zu Swetotschka gehst.“
„Das ist eine Lüge!“, schrie die Schwiegermutter.
„Du selbst warst es!
Du hast die Tabletten selbst genommen, damit du Karriere machen kannst, und jetzt schiebst du alles auf mich!“
Ich zog mein Telefon hervor.
Ich schaltete die Aufnahme ein.
Die Stimme von Galina Petrowna erfüllte die Küche.
„…Ich habe ein zuverlässiges Rezept.
Solange ich ihr meinen Tee einflöße, wird dort Wüste sein und keine Gebärmutter…“
„…Ich brauche deine Swetotschka.
Vollsaftig und gesund…“
Stille.
Nur das Summen des Kühlschranks.
Witalik hob den Blick vom Telefon zu seiner Mutter.
„Mama?“
Galina Petrowna sackte auf einen Stuhl.
Ihr Gesicht bekam rote Flecken.
„Söhnchen… ich wollte doch nur das Beste…
Sie passt nicht zu dir…
Alt, trocken…
Und Swetotschka…“
Witalik stand auf.
Langsam.
Wie ein alter Mann.
„Du hast meine Kinder getötet“, sagte er.
Leise.
„Da waren doch gar keine Kinder!“, kreischte sie.
„Ich habe nur verhindert, dass sie überhaupt entstehen!
Das ist kein Mord!“
„Raus“, sagte er.
„Was?“
„Raus aus meinem Haus.
Sofort.“
„Witalik, mein Blutdruck…“
„RAUS!“, schrie er so laut, dass die Gläser im Geschirrschrank klirrten.
Galina Petrowna schrumpfte förmlich zusammen.
Sie schnappte sich ihre Tasche.
Und schlurfte hastig in den Flur.
Eine Minute später knallte die Tür.
Wir blieben allein.
Ich stand mitten in der Küche.
Ich zitterte.
Witalik saß da, den Kopf in den Händen.
„Lena… verzeih mir.“
Ich sah ihn an.
Seinen gekrümmten Rücken.
Die Teelache auf dem Boden.
„Wofür soll ich dir verzeihen, Witalik?
Dafür, dass du sie in unser Haus geholt hast?
Oder dafür, dass du fünf Jahre lang nicht gemerkt hast, dass deine Mutter mich hasst?“
„Ich wusste es nicht.“
„Du wolltest es nicht wissen.
Es war bequem für dich.
Mama in der Nähe, die Frau in der Nähe, Piroggen, Frikadellen.
Und dass deine Frau daran zugrunde geht — das war nur eine Kleinigkeit.“
Ich zog den Ring ab.
Ich legte ihn auf den Tisch neben das Laborergebnis.
„Ich reiche die Scheidung ein.“
„Lena, bitte nicht!
Wir schaffen das wieder!
Jetzt wird alles anders!
Sie kommt nicht mehr zurück!
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