„Ja“, sagte ich.
„Ich glaube, sie spürt es.
Und sie nimmt es an.“
„Sie nimmt es an“, wiederholte er.
„Ich weiß nicht, wie das möglich ist.“
„Wahrscheinlich wächst man da hinein.
Nicht sofort.“
„Ich bin nicht bereit.“
Das war so schlicht und so schutzlos gesagt, dass mir der Atem stockte.
„Niemand ist jemals bereit“, sagte ich.
„Haben Sie jemanden verloren?“
„Meine Eltern.
Mama — vor sieben Jahren, Papa — vor drei.“
„Wie haben Sie…“
„Gar nicht.
Ich habe einfach weitergelebt.
Das ist das Einzige, was man tun kann.“
Er drehte sich um und sah mich an.
In der Dunkelheit wirkte sein Gesicht weicher als sonst — die harten Kanten waren leicht geglättet.
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